Morir.
Volver al polvo y encontrarte allí.
Sentir que no me duele un beso ni una bofetada.
Sentir que tu osamenta apretada me espera en mi lecho.
Resolver quedarnos no resuelve nada,
no evita ver recuerdos en los espejos,
ver cartas invisibles bajo la almohada
ni reciclar cariños pendientes.
No sirve tampoco quedarse despierto toda la noche,
no sirve ya el imaginarse vivo o en colores
sintiendo el miedo eterno de no encontrarte en cualquier esquina.
Morir.
Este es quizás el mejor día para ello,
no había nada en mi agenda para hoy.
Puedo abrir cualquier puerta o levantar cualquier piedra pesada,
la culpa siempre se encuentra cuando se busca una razón.
Tus rodillas abstractas no recordarán las mías
ni tu rostro oceánico mis manos de marinero.
Pero tus pasos francos sentiran mis modos de caballero
pues con las mismas manos se abrirán las mismas rejas.
Morir.
Sentir el frío tocar mi puerta.
Recordar que me bebí toda mi sangre anoche en una fiesta
y que devuelvo mis dudas a tus complejos proselitistas.
Morir.
Por lo menos hasta sentir tu voz bien adentro en mis oídos
o recordar que siempre es tarde para un poco de cotidianeidad.
